Préparez-vous à entrer dans une nouvelle dimension.
Ouvrez vos yeux, vos oreilles et votre esprit.
Explorez les méandres de l'imagination.
Bienvenue dans :
La Quatrième dimension
Si tu payais ton verre ?
Comme tu sais si bien le faire.
Une chanson, voyons !
Qu'est ce que t'en dis ?
"Je suis à sec..." Allez...
Allez. Lance-toi, Denton.
Lève-toi.
Vas-y, Denton !
Je suis à sec
Charlie, fais quelque chose.
Je n'aime pas ça non plus.
Ce pauvre type.
Je suis à sec.
Tout le monde s'en fout
Je suis à sec
Allez, on va boire un coup.
Portrait d'un ivrogne. Son nom, Al Denton.
Un homme qui meurt à petit feu depuis longtemps.
Une vie d'agonie à travers un labyrinthe de bouteilles.
Al Denton,
qui pourrait donner un bras, une jambe, ou son âme...
pour avoir une seconde chance,
pour se relever, et nettoyer la boue qui le souille,
pour éloigner les vapeurs d'alcool qui embrument son esprit.
Signe du temps, un vendeur ambulant.
Un petit homme étrangement élégant,
vêtu d'une redingote sombre.
Le troisième personnage de notre histoire.
Et si sa fonction était
de donner une deuxième chance à M. Denton ?
Ça va, Al ?
- Et vous ? - Que faites-vous avec cette arme ?
Elle ne m'appartient pas. Je viens de la trouver.
Quelqu'un a dû la perdre.
Vous étiez bon tireur, si je me souviens bien ?
C'était il y a bien longtemps.
Vous savez quoi ?
Je n'avais pas tenu une arme depuis...
Je ne sais même plus depuis quand...
Un peu trop de ça...
Pourquoi buvez-vous tant ?
Aucune idée.
Je m'y suis mis un jour. J'ai plus arrêté.
Regardez ça, les gars !
Le revoilà,
notre rossignol. Denton !
Tu es toujours à sec ?
Ne le faites pas.
Il me donnera à boire.
Je vous en donnerai aussi, mais ne faites pas ça.
Je suis à sec
Tout le monde s'en fout
Ça va.
On va te donner à boire, t'es un bon gars.
Qu'est ce que je vois ?
T'as sorti l'artillerie ?
Je l'ai trouvé.
- Je l'ai trouvé dans la rue. - Sans blague !
Ça fait un bail que t'as pas tiré.
Ouais. Un bail.
Et si t'essayais ?
Ouais.
T'es peut-être plus rapide que moi ?
- Je ne sais plus m'en servir. - Essaie.
Allez, toi et moi.
Ça suffit, ce n'est pas drôle.
Te mêle pas de ça. Denton et moi, on fait un show.
- Allez, sors ton flingue. - Assez !
- Elle a raison... - Reste dans ton bar, Charlie.
- On est entre nous, ici. - Arrête !
Viens.
Viens par ici, poivrot.
Allez !
Je vais être sympa avec toi.
J'y vais de la main gauche.
Dites-lui, s'il vous plaît, dites-lui.
Mlle Smith.
Mademoiselle. C'est un accident.
Je ne veux pas d'ennuis.
Bien joué !
Viens boire un verre.
Tu as bien fait.
Je t'avais pas vu comme ça depuis longtemps.
Et contre ce type en plus !
Hé, poivrot !
Retourne-toi !
C'était un accident.
Je vais te plomber le bide.
Laisse-le tranquille.
Je ne voulais pas...
Je n'avais pas l'intention de...
Vraiment...
M. Denton, laissez-nous vous offrir un verre.
Comment vous m'appelez ?
Vous avez dit quoi ?
Rien. Rien, M. Denton.
C'est ça. Monsieur Denton.
Il m'a appelé Monsieur.
- Notre bon Al. - Non merci.
J'ai eu ma dose.
Je vais aller chez le barbier.
Ne m'appelle plus jamais poivrot.
Tout va aller mieux maintenant.
Charlie dit que vous êtes toujours aussi bon.
Il dit ça ?
J'étais bon. Très bon.
Si bon que chaque jour
un type rappliquait pour se mesurer à moi.
Chaque jour,
je commençais à boire un peu plus tôt.
Un jour, le type qui est arrivé
avait 16 ans.
Il est resté là, le visage dans la poussière.
Juste devant le saloon.
Il s'est vidé de son sang.
Tout va recommencer maintenant.
Tous les tireurs un peu rapides
vont rappliquer.
Cette fois c'est moi qui finirai par terre.
Je vais aller me raser.
Histoire d'être propre le jour de ma mort.
La Quatrième dimension
Un grand type. Pas armé la plupart du temps.
Blond.
C'est qui ?
Un type nommé Al Denton.
On dit que c'est un bon tireur. C'est toi ?
C'est moi.
J'ai un message pour toi.
De la part de Pete Grant.
Je t'écoute.
Il sera en ville demain soir à 10 heures. Au saloon.
Dis-lui qu'il n'est pas obligé...
J'y serai.
Je l'attendrai.
Je m'en doutais.
Ça n'aura pas été long.
Le temps de se raser.
Bonsoir, M. Denton.
Je n'ai besoin de rien.
Pardon ?
Je n'ai besoin de rien.
Vous êtes un vendeur, non ?
Tout à fait. Je vends de tout.
Ustensiles, herbes médicinales, onguents et tonifiants.
Accessoires, calicots.
Et des potions.
J'ai bien dit potions.
Une activité annexe, en quelque sorte.
LeDestin. C'est mon nom. Henry LeDestin.
Vous êtes Al Denton. Vous fuyez.
Vous ne devriez pas fuir.
Vraiment ?
Vous avez raison.
Mais oui, je vais rester, et me faire tuer.
Excellente idée.
Je maudis cette arme. L'instant où je l'ai trouvée.
Il ne faut pas.
Utilisez-la.
Voici une de mes potions.
Ou un élixir.
Quoiqu'il en soit, la solution à vos problèmes.
Une potion de rapidité.
L'homme qui boit ça sera le plus rapide.
Il transpercera une pièce à 30 mètres,
sans même viser.
Son effet est garanti et dure 10 secondes.
Dix secondes. Et après ?
Après, à vous de jouer.
Allez-y, essayez.
Un échantillon.
Allez-y.
Vous verrez.
Buvez.
Voici votre cible.
Tirez.
Tirez !
Six, sept, huit, neuf, dix.
Et voilà, M. Denton.
À présent cette arme ne vous serait pas plus utile qu'une guitare à un cheval.
Tenez.
Prenez ça et buvez-le demain à 10 heures.
Quand M. Grant entrera dans le saloon.
Je vous dois combien ?
C'est gratuit.
C'est un simple service.
Henry LeDestin vous rend un service.
Vous vous rappellerez,
le jour où vous avez croisé le destin.
Tu veux un verre, Al ?
Et vous, doc ?
Ca doit être Grant.
Paraît que t'es rapide.
Pas de gagnant.
Tu ne pourras plus tirer avec cette main.
Tu vas perdre en souplesse.
Mais ça ne change rien.
Tu es un as.
Tu le raconteras à tes petits-enfants.
Tu risques de vivre assez vieux pour en avoir.
Tu es comme moi.
Tu ne pourras plus jamais toucher une arme.
C'est une bénédiction. Pour nous deux.
Il a de la chance. Il a appris vite.
- Tu l'as eu ? - Il m'a eu aussi.
Henry LeDestin
Vendeur de casseroles, d'onguents et de potions.
Un étrange petit homme, vêtu d'une redingote.
Capable de sortir un homme du trou,
et d'en empêcher un autre d'y sombrer.
Ainsi en rit le destin,
dans la Quatrième dimension.